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“你们四个，抬得动这一杆火。“陈默说，“你们抬不过这个口子。“

青袍没恼。他往北看了一眼——雾厚，垭口北边那一段路，黑得看不出长短。

“过了这个口子，灯渡的账就断了。“青袍说，“我们抬得出这一杆火，抬不过这个口子。这一杆，是给你送的。“

“不是给我送的。“陈默说，“是给井送的。“

青袍看了他一眼。这是今夜他头一回，没接上话。

风里有那么一小会儿，只剩下火苗的声音。

“墙上那块空牌。“陈默说，“三十一年前那个人，在上头往北指了一笔。灯房怎么记的。“

青袍的眉毛跳了一下。他没想到，陈默连空牌都知道。

“没法记。“他说，“牌上那一笔，不是名，是路。灯房记名，不记路。“

“你们想让这卷路到井，好把那一笔，补成个名。“

“补成一个人的名。“青袍说，“他叫什么，灯渡不问；可他往北去了，灯渡得有个字，替他把这一页合上。“

陈默听懂了。灯房欠的，不是井上那一盏灯，是自己账上一个合不上的字。

（本章未完，请点击下一页继续阅读）第八十一章接骨

那个托杆的年轻人往前迈了一步。

“执笔。“他低声说，“别跟他费口舌。拿回来。“

他的手伸向陈默腋下的油布包。陈默没躲。他把左袖一抖，那盏白灯滑到手里，灯口斜过去，正对着那人的脸。灯是凉的，火是冷的，一点热气都不带。年轻人的手停在半空，忽然缩了回去，像被什么咬了一下——跟他那一日在灯渡小巷里，是一模一样地缩回去。他退了一步，脚在石头上顿了一下，脸白了半格。

“许家的灯。“青袍说，“守灯人一脉，借给人的灯，不收回。你提着它，你就还在账上。这一点，你清楚。“

陈默清楚。他把白灯收回袖里，袖口按了按。他也清楚，袖里这一盏，是他今夜留下来的一根线。

他把油布包从腋下取下来，托在手掌上。

他没有递给谁。他蹲下去，把包搁在脚边一块平石上，一层一层揭油布，把那一卷纸露出来。纸在夜风里发硬，边角起了毛。他抽出两尺，摊平，摊到断口。

断口那一段槽，末尾压着半个灯印，压得极浅。

他把左手摊开，掌心朝下，悬在那半个灯印上头。

“你做什么。“青袍说。

“我问过一个人。“陈默说，“接，不是挖。“

掌心的那一路火，落下去。

纸没有烧。火在纸面上走了一圈，走到断口，那半个灯印里头，忽然起了一道极淡的压痕。压痕很浅，只压出一道边，可它是新的。第二十七段后头，长出了半截。

青袍一声不响。

垭口南头那一杆火，猛地矮了半寸。

托杆的年轻人脸都变了，把杆抱在怀里，退到青袍背后。另一个守火的人，把手里那捆灯往地上按住，怕它出声。攥账条的记账人，指头一松，账条滑落半根，他也没去捡。