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房间里没有灯。

可是很亮。

亮的东西在天花板上......一整片，密密麻麻的小光点，白的，微微地闪，像有人把一片星空搬进了这个地下的小房间。

汉特抬起头。

那不是星星。

是花。

乾燥的、压平的、钉在天花板上的樱花。每一朵都用一根极细的针钉住，花瓣摊开，透明得像蝉翼，光线从石缝里漏进来，穿过那些薄薄的花瓣，散成千万点微光。

「一天一朵。」奥拉说。

他仰着头，在数。

「三十七年，」他说，「一万三千五百零五朵。」

床上躺着一个人。