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那光亮起的瞬间，我觉得自己冻僵的血Ye重新开始流了。

我把自己缩成一团，尽可能靠近那团火。毛皮已经被雨水和泥浆糊成了一块y壳，蒸出来的味道非常恶心——像一只在沼泽里泡了三天的Si老鼠。但火的温度正在一寸一寸地烘乾最外层的泥壳，碎片从我身上一片片掉落，带着细小的「咔嗒」声。

扎卡靠在最里面的岩壁上。

他的右臂没有垂着了——他用一截扯下来的油布条和两根短枝做了个临时固定。粗糙，但有用。我能闻到那条手臂的味道——肿胀的肌r0U和瘀血的气息，还有骨头表面的微裂纹散发出的那种淡淡的石灰味。

不是断了。是裂了。两三周能好。

他低着头。火光映在他那张棱角分明的脸上，把每一道伤痕都照得很清楚——额角一道五厘米长的擦伤，左颊被碎石划出几道血痕，嘴角有一块乾涸的血迹。

但那些都不重要。

他的手——左手，唯一还能动的那一只——紧紧握着一截绳子。

那是拴铁头的脖绳。

绳子从中间断了。断口处的纤维被巨大的力量撕成了扇形的散毛。

他就那麽握着那截断绳，一动不动。