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地窖里的冷，不是温度计上的数字。

它像一种规矩，规定你呼x1要小、心跳要慢、血要藏得更深。

规矩一旦被破坏，墙壁就会替你发出声音，符阵就会替你亮起来。

亮起来的东西，从来不是希望，是座标。

新月把背贴在石壁上，感觉自己像被塞进一口井。

井口很远，远到你抬头只看见一圈更黑的黑。

黑里偶尔渗下来几滴水，滴在地上，声音小得像人吞回去的哭。

他不敢去数滴水的次数，因为数着数着，就会把时间数成恐惧。

恐惧会亮。

他把笔握在手心，笔杆的塑胶被他汗浸得滑。

他用拇指来回摩擦笔杆，像在磨掉自己的存在感。