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巴罗克抬起头。

震惊、不可思议，还压着一丝被冒犯的愠怒，三种东西全堆在那张布满皱纹的脸上。

“谁写的这个？”

【穷得叮当响】举了下手。

平静得像课堂上回应点名。

巴罗克盯着他。

个子不高，脏兮的铜丝护目镜，工装满是铁屑油渍，和车间里其他工人没两样。

可摘下护目镜的那双眼睛，沉得没有一点波澜。

巴罗克把那页纸拍在桌上，手指戳着那行字，“你在要求符文，主动参与动能转化？”

“你要让符文在弹头触靶的那一瞬间，主动改变能量传递方式。主动识别接触，主动调整路径，主动——”

声音在升高，语速在加快。

“这是——”

他停住了。

嘴张着，后半句卡在喉咙里。

【穷得叮当响】替他补完了。

像念一个术语定义：“主动式符文。”

巴罗克喉头一紧。

他下意识后退半步，右手摸向腰间——那里挂着用了九十年的精金刻刀。

指尖碰到冰凉的刀柄，他才反应过来自己在干什么，硬生把手放下。

车间静了三秒。

只有外面冲压锤“咚——咚——”的声音从石墙缝里渗进来。

爷傲兄叼着的那根没点燃的烟卷，掉在了地上。

“啪——”

麦格尼的巴掌拍在桌上。

所有人一激灵。巴罗克的肩膀明显抖了一下。

“够了。”

老矮人声音不高，每个字却像从地底挤出来的岩石。

巴罗克那股技术狂热，被这一掌按灭。

麦格尼转过身，宽厚的手掌盖住那十二页文档，像要把它们按进桌面。

“这些东西——”

目光扫过爷傲兄、穷得叮当响、柴油朋克，扫过角落里的机械小鬼。

“短时间内做不完。”

气氛沉了一沉。

【柴油朋克】撑在台边的手收了回来。【忽悠狼】张了张嘴，又闭上。

加尔罗的八十万大军正在南方急行。

留给凛冬重工的时间，不多。