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第三个，孙德海，司玄台，三年前在西域矿所。

他找他们用了很长时间。他不是在找所有方术士，他在找和穹族有关的人，和仙石有关的人，和十年前那场火有关的人。他用了两年才找到第一个。

他不知道全部名字，但他会找：在京畿的茶馆里听，在军营外面听，在司玄台的告示板上看，在暗处。

他一直在暗处，十年了，习惯了暗处：右眼看不到右边的天，天是暗的，他就活在暗处；左眼看的是亮的，但亮的地方危险。他在暗处，亮的地方方术士在走，在笑，在喝茶，在吃面——不吃馕，京畿人吃面，穹族吃馕。

他不吃馕了，他吃面，京畿的面，热的，咸的，在路边摊上吃，一碗，蹲在墙根，吃完了继续找。

方术士笑的时候他不动，他记住谁笑得响。响的人往往死得安稳，他不挑安稳的。

他不是乱杀。名单在心里，每划掉一个，他在布袋里放一颗，放满了就停。

裂阵术他天生就会：穹族的血脉，不是学的，是传的，哥哥传的。血脉传的术他没练过，一出生掌心就有纹，哥哥死后纹亮了，亮了就不会灭。掌心一拍灵力打散，方术阵纹碎，经脉断，灵力散。

他不需要学，他只需要找到人：拍，碎，刻。

一个一个。

他睁开左眼，从布袋里拿出第四颗碎片。

空的，白色的，灵脉石碎片，没有阵纹，没有灵力，空白的。他在灰石镇找到的：矿所外面，地上，碎的，有人掉了，他捡了。空白碎片是别人掉的，不是从人身上取的，这一颗他留给还没找到的人。

他在碎片上什么都没刻。

他拿着空白的碎片，放在瓦上，放在三颗碎片的旁边。

四颗。三颗有光，一颗空的。

“第四个。”

他说，声音像砂纸磨石头。

他看着月亮，半的，缺了一边。他把左眼闭上，看到的是火；他睁开左眼，看到的是月亮。月亮缺了一边，和右眼看不到的那半边天一样，缺的。

他看着瓦上的碎片：三颗亮的，一颗空的。

“明天。”

他说。

他把布袋收好，站起来，站在屋脊上，赤脚。脚底板的茧踩在瓦上，不滑。

他看着京畿，夜里，灯，一盏一盏的，在巷子里，在窗户里，在城墙上。灯一盏一盏，他数过：京畿的灯比穹族的旧都多十倍，但旧都的灯会炸。京畿的灯不是灵脉石，是油灯，蜡，火，不会炸，不会碎。

但会灭。

他低下头，看着右手的掌心：裂阵纹，暗红色，嵌在皮肤里，在月光下微微发亮。掌心在月光下发亮，亮得不刺眼，像余烬——哥哥的手温还在那一道纹里。

哥哥传的。

“明天。”他又说了一遍。

他跳下屋顶，没有声音：赤脚踩在瓦上不响，赤脚踩在地上不响。

他消失在巷子里。

瓦上，四颗碎片，三颗亮的，一颗空的。

月光照着。