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"你封的？"

"我不封，它就出来了。"骨的声音平静得像在念一段旧账，"土里那路火，认土。它出来，路底下的东西就跟着出来。白先生烧掉第七层、把骨锁进门里，都是替我在挡。他挡的是我守不住的东西。你昨夜开的门，白先生封了三十一年，门里那半骨替你扛了三十一年——你今日下的这条路，是我封的，封得比门还早。"

石室里静了很久。陈默握着灯，指节发白。

"你方才说，一路火在我的掌心。"他终于开口，"那最后一路呢？"

"最后一路，在路那头。"骨说，"路不是只有这一头。你脚底下这条路，通到山外。路的另一头，有一口井，井里坐着一盏灯——火从这头过去，点亮那头，四路都齐了，这山腹里埋的东西，才会真正醒。"

"埋的东西是什么？"

"你脚下这整座山。"骨说，"它不是山，是炉。你今夜站着的这间石室，是炉底。火在炉底烧了一万年，才烧出这条路。你愿意的话，可以从这里走到底，去看看炉那头——看看白先生守了一辈子、也没能去看一眼的东西。"

陈默低头，看着掌心那粒火。他想起许执事的话：灯在，人在。想起白先生烧了自己、烧了第七层、压了一辈子，压的不是秤是线。如今他站在炉底，线的那头，拴着整座炉。

"你为什么告诉我这些？"他问。

"因为我不说，你也会走下去。"骨说，"你掌心的火，认得路；你怀里那盏黑灯，也认得路。你不是被人骗下来的，你是自己走下来的。我只是替你省一段探路的时间。"

陈默沉默。他正准备说点什么，身后忽然传来一声极轻的咳嗽。

他猛地转身。

石阶上，不知何时站了一个人。穿着洗得发白的皂衣，胸前一枚铜扣，手里提着一盏黑灯——和他怀里那盏一模一样。是那个自称簿执事的老人。没人知道他什么时候下的井，又是怎么绕过那三十三个灯座坑的。他站在石阶上，笑得很淡：

"老夫说了，灯不认人，认路。你走得快，老夫只好跟上来看看。"

陈默握着白灯的手一紧："你不是下山了？"

"下山，是为了上山。"老人说，"老夫把这盏灯留给你，是怕你找不到路。如今你找到了，老夫总得来收灯钱。"

他提着黑灯，一步一步走下石阶，走到那副骨面前。陈默以为他会怕，可他只是低头看着那骨，看了很久，忽然轻声说了一句让陈默浑身发冷的话：

"找到了。第三十一年的灯芯，还在。"

"你认得它？"陈默问。

"认得。"老人说，"三十一年前，把这盏灯点起来、又亲手把它吹灭的人，是我。"

"你是谁？"

老人没有答。他抬起头，看着石室穹顶上那一片黑黢黢的炉膛，慢慢地说："我是那个守灯的人。守的不是这盏灯，是炉底这条路的火。白先生守门，许执事守灯，我守路。路睡了三十年，今夜，你把它叫醒了。"

石室里，那副骨忽然动了。它的头，极轻地，转向老人，说：

"是你。你回来了。"

老人笑了笑，没有答话。他弯腰，从骨膝上取走那盏早已没有灯芯的旧座灯，又从怀里取出一截焦黑的灯芯，一根一根理出来，插进灯座里。然后，他把自己的黑灯凑过去，灯芯上"啪"地亮起一小团火。

石室一下子亮了。

陈默看见，那副骨深深的眼窝里，也亮起了两粒极小的火。它望着老人，望着陈默，说得又轻又慢：

"拿锁的，灯芯续上了。路，可以走了。可你要记住——你不是第一个走到路头的人，也不会是最后一个。你脚下的炉，炉底的火，火连着的那口井，井里的灯——都有人守过，也都有人守着守着，把自己守成了骨。你今夜接的，是这条路的火，也是这条路的路骨。"

陈默站在石室里，一手一盏灯，一前一后，像被两团火夹在中间。他忽然明白，他今夜不是来见路头之物的——他是来替这整条路，接一辈子的班。