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不是来自耳边，是来自光幕。

数百道虚影从画面中飘出，环绕大殿，低语控诉。

“你杀了我娘，她怀里还抱着三个月大的孩子……”

“我拜你为师，你说要传我大道，结果把我炼成了养分……”

“我与你结盟抗敌，你却在我背后捅刀，只为抢我道果……”

“我女儿才六岁，你把她丢进炼魂炉，说‘资质不错，留着有用’……”

声音起初细微，渐渐叠加，最终汇成潮水，一波波冲刷他的神识。

他想捂耳朵，可魂体没有耳朵。

他想闭眼，可魂体没有眼皮。

他只能跪在那里，任由这些声音钻进脑子，一遍遍回放那些他曾以为“无关紧要”的细节。

他看见那个被他拍碎头颅的少年，临死前还在喊“娘”。

他看见那个被炼成魂奴的女修，死前求他放过她的孩子。

他看见他的七个弟子，一个个割腕献祭，最后一人看着他的眼神，不是忠诚，是怜悯。

他忽然明白了什么叫“罪业缠身”。

不是修为越高，越能遮掩。

不是地位越高，越能洗白。

是这些东西，会一直跟着你，哪怕你死了，哪怕你成了魔头，哪怕你自称老祖，它们也会在某一天，被一五一十地翻出来，摆在你面前，逼你亲眼看着，亲耳听着，亲手数着——你这一生，到底害了多少人。

他张了张嘴，想说什么。

可喉咙堵得厉害。

不是物理上的堵塞，是心理上的——他一生杀人如麻，翻手为云覆手为雨，什么时候需要“开口认错”？可现在，他不开口，就会被这股沉默压垮。

“我……”他声音沙哑，像是破风箱，“我错了。”

这句话出口的瞬间，他自己都愣住了。

不是演的，不是骗的。

他是真的这么觉得。

光幕还在滚动，亡魂还在控诉，可他的注意力已经开始涣散。他不再去看那些画面，而是低头看着自己的手——那只曾一掌拍碎山门、一指灭尽千军的手，现在连握拳都做不到。

他忽然笑了。

笑声沙哑，像是锈铁摩擦。

他笑自己。

曾经的吞天老祖，何等威风？一念动，万鬼俯首；一挥手，千里血雨。可现在呢？为了活命，像个乞丐一样在地上爬，还得跪着听几百个冤魂骂他。

可笑吗？

可笑。

但他不恨。

他甚至有点感激。