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他低头看了一眼自己的手，掌心两道指甲印，掐出来的，袖子里铜牌凉着，他塞回去，转身往城里走。

靴底踩在青石板上，一步一步，他不知道姓周的这一路跑多快，不知道总坛收到信第几天能派人来，但他知道一件事。

铜牌是假的，所有人都知道了。

银子他接了，人他抓了，但假的终归是假的，总坛的人一到，他拿什么挡。

他摸了摸袖子里的名单，十二个名字，纸角毛了，他背得下来，但背得下来没用，人得攥在手里。

姓周的跑了，这根线断了，他得重新接上。

林砚走到街口，天光大亮了，他眯了一下眼，伸手挡了一下光，手指缝里漏进来一片白。

他得去找林河，调边军，守住城门，姓周的不可能一个人跑，他得有人接应，接应的人在哪儿。

他不知道，但他得找。

——

马棚里，陈虎靠着柱子，后脑勺上磕出来的包鼓着，红的，他低头看自己的手，绑着，绳子勒进肉里，他拿手指头抠了一下绳子，没抠动。

赵三蹲在他旁边，嘴角裂着，血凝了，黑的红的一坨，他偏头看陈虎。

“坛主。“

陈虎没理他。

“你完了。“

陈虎的手停了，他抬头看赵三，眼睛里全是血丝。

“你也没好到哪儿去。“

赵三的嘴角抽了一下，他低头看地上，血滴在干草上，洇开一小片。

“我递了信，总坛知道他是假的。“

“然后呢？“

“然后总坛来人，收拾他。“

陈虎闭上眼，后脑勺靠在柱子上，木头凉的，他咽了口唾沫，嗓子眼里全是血腥味。

“你以为总坛来人，你就没事了？“

赵三没说话，他伸手摸了一下左手缺了半截小指的地方，凉风吹着，不疼了。

“你递信，杀掌柜的，拿名单，哪一样不是死罪。“

陈虎的声音哑下去，像砂纸刮锅底，他睁开眼，看了一圈马棚里的人，十一张脸，有的低头，有的瞪着眼，有的闭着眼。

“我们全完了。“

赵三的手指缩回来，搁在膝盖上，他低头看地上，血滴在干草上，一滴，一滴。

马棚外头，马蹄声响了，一下，两下，三下，越来越近。

林砚站在街口，听见马蹄声，他转身看向城门方向，手摸上袖子里的铜牌，凉的。

来了。