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车厢里的空气浑浊黏腻，混杂着汗味、廉价香水以及某种难以名状的陈旧气息。

孙煜缩在靠近车门的位置，后颈贴着冰凉的不锈钢立柱，试图汲取一点微不足道的清醒。

电子显示屏上跳动的站点名字泛着冷白的光，每一次闪烁都像在他紧绷的神经上轻轻敲击。

车厢随着轨道微微摇晃，发出单调沉闷的“哐当”声，周围是低低的、意义模糊的交谈，偶尔有手机外放的短视频噪音尖锐地刺入耳膜。

但有些声音不一样。

就在右前方，那个穿着灰色西装的胖男人正对着手机低声说着什么，声音压得很低，嗡嗡的。

可在孙煜耳中，那嗡嗡声偶尔会变调，拉长，扭曲成一种断续的、音节黏连的絮语，像隔着一层厚厚的水听见的呼喊，听不清内容，却莫名带着一股让人头皮发麻的粘稠感。

他猛地闭了一下眼睛，用力甩头，再睁开时，那声音似乎又恢复了正常，只是普通的电话抱怨。

是幻听。又来了。

这个认知让他精神一阵紧缩。

他放在膝上的手下意识地攥紧了那个牛皮纸文件袋，指节因为用力而微微泛白。

袋子里装着他上周刚从“心宁精神疗养院”拿回来的复诊报告——一份白纸黑字、盖着鲜红印章的诊断书，上面清晰无误地写着“偏执型精神分裂症（早期）”。

药瓶在背包侧袋里，和这份诊断书一样，是他证明自己“现实”存在、努力向“正常”世界靠拢的可怜锚点。

疲惫如同沉重的潮水，从脚底漫上来，几乎要将他淹没在这拥挤的车厢里。

他太想“正常”了，想得每一次呼吸都带着对那种平静的渴望，和对眼下这种提心吊胆状态的憎恶。

地铁到站，机械的女声报出站名。

孙煜几乎是随着人流被挤了出去，踏上站台，略带凉意的空气涌入口鼻，稍稍冲淡了车厢内的窒闷。

他深吸一口气，将那文件袋紧紧夹在腋下，埋着头，汇入通向地面的移动人流中。

城市华灯初上，霓虹的光污染了半边天空，将晚霞染成一种怪异的紫红色。

高楼玻璃幕墙反射着冰冷的光，车流呼啸，鸣笛声尖锐。

这一切繁华喧嚣，却感觉隔着一层毛玻璃，并不真切地属于他。

推开那扇熟悉的、漆皮有些剥落的旧防盗门时，一股家常的饭菜香气混合着油烟味扑面而来。

母亲姚淑君系着围裙，正从厨房端出一盘清炒菜心，放在狭小客厅的折叠餐桌上。

桌上已经摆好了两副碗筷，一碗红烧肉油光发亮，旁边是番茄蛋汤，冒着热气。

“回来啦？洗洗手吃饭。”姚淑君看了他一眼，语气平淡，转身又进了厨房。

“嗯。”孙煜低低应了一声，换鞋，放下背包和那个至关重要的文件袋。

袋子被他小心地放在鞋柜顶上，仿佛那是什么易碎品，或者危险的源头。

饭桌不大，母子俩对坐。

起初只有碗筷轻微的碰撞声和咀嚼声。

灯光是暖黄色的，照在饭菜上，本该是温馨的画面。

但沉默很快变得沉重，像一块浸了水的厚布，压在两人之间。

姚淑君夹了一筷子菜心，放进嘴里慢慢嚼着，眼睛却看着孙煜碗里的饭。

“今天上班怎么样？”她问。

“老样子。”孙煜扒了一口饭。

“老样子就好。”姚淑君顿了顿，放下筷子，声音不自觉拔高了一些，带着一种孙煜再熟悉不过的、混杂着焦虑与某种强硬关怀的腔调，“小煜，妈跟你说过多少次了，别整天胡思乱想。你现在工作稳定了，多好？就安安心心上班，攒点钱，以后……以后总要成家的。那些乱七八糟的念头，都收起来，啊？”

“我没有胡思乱想。”孙煜盯着碗里的米饭，声音闷闷的。

那些车厢里扭曲的絮语，工作时偶尔掠过视野边缘的灰影，夜里无法分辨来源的窸窣声……这些能说吗？

说了，也不过是再次印证诊断书上的字句，换来更密集的“开导”和更苦的药片。

“还说没有！”姚淑君的音调又尖了些，像细针，精准地刺向他努力维持的平静表层，“上次那个事儿你忘了？非说隔壁王叔半夜敲你家墙，说听见他念经！结果呢？人家王叔那两天根本没在家！物业也查了，根本没异常！你就是自己吓自己，想太多！”

每一句话都像带着倒钩，刮扯着他试图藏匿的伤口。